241. PALABRAS DE UN ARROGANTE
-Poder podría incluso
devorar el mundo
elevarme a su cima
y posar mi trasero
en el autócrata trono
que me alza a la gloria-
respondió un egocéntrico
ante una mera pregunta
cordial, cortes y ambigua
que un simple favor pedía.
242. UN HUMILDE DESEO
Evocando a Lope
mi borrador oscuro
anhela un verso claro
¿lo he, quizás, logrado
en mi poemario?
243. CIEGA CONFIANZA
Yo nunca yerro en mi camino
aunque sea equivoco.
Donde pise mi pie,
esa mi senda es.
244. LAPSUS AMOROSO
Nada...no surgía
ninguna idea,
ni tan siquiera el tema.
Vació tenebroso y hueco,
tétrico, sombrío, lúgubre
sórdido, estridentemente
silencioso el del cerebro.
Mi grave voz sorda
no huía de mi boca
pues no respondía
mi necia cabezota.
Dulce la veía a ella
con tono bobalicón
buscando bellas palabras
y solo sandeces hallando.
Tal era el sentimiento
que me había derrotado
en la batalla, fracasando
y perdiendo el poco seso
que inerte reposaba agónico
esperando desesperanzado.
Antiguo fuego finito
que grato ardías dentro
de mi lóbrega esencia
de ligera existencia,
ahora, osado, te ruego
que revivas de nuevo.
Aquella hoguera apasionada...
¡Maldito sea quien la apagara!
Ahora es un seco desierto
que evoca a cada momento
el siniestro acechador, letal
desdichado, temido final.
Ojala volvieran
a sentir mis venas
tan profundo amor,
tormentoso tornado
por mi consumado.
245. PRUEBAS EXTRAORDINARIAS
Soldados muertos
anhelan renacer
la ultima jornada.
Durmieron largo tiempo
pretendiendo vencer
ante la guerra.
Hoy los ilusos
gritan estridentes,
atacan en batalla.
Se arman agobiados,
no hay más opciones,
es decisiva.
Estos son nuestros
alumnos de sandez
llenos, pobres idiotas...
Los mal esperanzados
necios estudiantes
lograrlo sueñan.
Con este modo
lo que realmente
sucede no es verdad.
Memorizan sin tino,
vomitan el saber,
la taza limpian.
Pican el botón
haciendo un reset,
olvidando la senda.
Acceden al incierto
pasado el nivel;
cae la vida.
Se desmorono
su ansiado edén
por funesta desidia.
246. MOMENTOS INTENSOS
Bañaba tu bruna melena
tu calida piel morena
-que mis ojos miraban-
en ondulantes frescas olas.
Anegaba tu voz eufonica
mis ingenuos castos oídos
que embelesados se rindieron
a tus bienaventurados mandos.
Inundaba tu pasión eufórica
liberada por cada uno de tus poros
como el embriagador vino de Dioniso
mi virginal cuerpo, nuevo al gozo.
Humedecía el monte de Venus
con el mutuo dulce roce de las yemas
delicadas, humanas, bondadosas, tiernas,
de indescriptible perfecta destreza.
Salpico al estallar mi cañería
sobre tu fina tez blanquecina
de mi candido amor impregnada
que abrasando ardía dentro y fuera.
247. LA TETRICA NOCHE DE SAN JUAN
Descienden desde el cielo
amado, anhelado, rebuscado,
los más mortíferos artefactos
que osados desean destruirnos
Son pocas ahora
en la escaramuza,
quien sabrá cuantas
al comenzar la ruina.
Suenan sórdidas
ensordeciendo
mis sordos oídos
que silban y pitan.
Sin previo aviso
pueden aparecer
debajo de tus pies
o en tu mismo piso.
Este era el preludio
de la gran masacre
de la breve noche
que se avecino.
De nuevo resuenan
en la contienda
oxidadas armas,
tracas de metralla.
Revive la odiada guerra
en el campo de batalla,
localizado en la plaza,
trincheras y calles ajenas.
La carnicería
la adrenalina
rápida subía
en una bahía
paradisíaca.
Orgías de cadáveres
y baños de sangre
ante la actuación de Ares
y los fuegos artificiales.
Lívidos destellos
seguidos de estruendos
y pavorosos humos negros
que anunciaban esquelas.
Por suerte esto es un sueño
que evoca un pasado infierno
que ojala no volvamos
a ver y oír jamás.
Lamentablemente
es un echo perenne
aunque sea en otros lugares,
aunque sea lejos de mi techo.
Una manta fragmentada y colorida
cubre el firmamento de alegría
en expansión concéntrica,
despreocupada y cromática.
Los expectantes cohetes
y las hermosas fuentes
nos amparan de la muerte
que nos persigue eternamente.
248. PERSONAJES MALTRECHOS
Gota a gota
sangraba
la amada,
derrochando
amor de corazón,
y creando
un mar salado
de insípido sabor,
herida de gran dolor.
En cada esquina
un sucio barrizal
impuro y carnal
de pegajosa
sensualidad
se aferraba
a sus presas
por míseras
propinas,
quebrándose
y despojándose
de su ínfima
dignidad
e integridad
para esta
sociedad,
hasta la saciedad.
Debajo de cada farola
de luz fantasmagórica,
se alza más melancólico
un inerte cuerpo tullido
por el duro paso del tiempo
y los dolores
que se viven
en este infierno,
sintiendo
en lo hondo
de su estomago
el ardor
del fuego
del alcohol
del olvido
del Estigio
del averno.
Serpenteantes víboras
de habilidosas lenguas
que saben cuando morder
a su desdichadas victimas,
buscando en estas fatuas
todo jugo sustancial
y en especial ganancial.
Oh, personajes maltrechos:
iracundas recelosas esposas,
consortes, novias y amadas
que veis desprestigiado
vuestra cierto e infinito
amor desbocado
en el vuestro,
que os abandona
en las noches oscuras
por módicos precios
en ese momento
por alguna que otra
en las sugerentes esquinas,
o más caros a largo tiempo
en lugares, creen, hospitalarios
repletos de terribles arpías
con garras y zarpas y colmillos
que absorben toda la sangre
y no dejan rastro de esencia vital.
Después solo riñas y lamentos,
espantosos descubrimientos,
confirmaciones de sospechas
que a familias fragmentan.
Finalmente la odisea
concluye con un nuevo
desgarrado borracho
que se culpa eternamente
incapaz de renacer
de sus cenizas,
de resurgir
cual Fénix,
de unir con hilos
los descosidos,
de enganchar
la ruptura
y su roto
corazón.
Claro que esta traición
solo tiene sentido
cuando ese intenso
amor fatídico
de rutina palideció
y al promiscuo necio
otra opción no le quedo.
249. EL ANARQUISMO NO ES LA SOLUCIÓN
Las gentes humildes
no suelen tener buenos fines.
Entonces, ¿porque serlo?
Unámonos en una anarquía
sin fronteras, ni normas,
donde no quepa lugar
para la autoridad.
Destruyamos el perfecto
astro que se nos concedió,
no esperemos a un futuro
e incierto cataclismo;
hagámoslo realidad ya,
¿para que esperar?
Estupida idea
que solo posible seria
si en una utopía viviera
y sus habitantes,
exigidos filántropos,
cumplirán sus tareas
sabiendo que no obligan,
es decir, si autosuficientes fueran
y de ellos totalmente dependieran
pues no existe una comunidad
de semejante altruismo
sin ser ninguno excluido.
I si así sucediera
no haríamos más
que dar un paso atrás.
¿Seguir en nuestro
proceso autodestructivo
que nos ara regresar
aun con suerte al pasado
o marchar hacia este
voluntariamente?
Dilema complejo
que requiere solución.
Pese a esta simple y catastrófica
correlación de conceptos
veo en las tapias de las calles,
en los suelos de rotos hogares
rojos grafiteros invasivos
marcando con seguridad
y pulso firme y claro
la vigésimo tercera razón
entre un millón
de la destrucción
de nuestro mundo.
250. PASATIEMPOS MODERNOS
Jóvenes viejos
que malgastáis
vuestra existencia
efímera y frágil
en un ocio
recreativo
que os limita;
¡liberaos de el!
No derrochéis más
vuestro valioso tiempo
impidiendo ser y hacer
aquello que anheláis.
Dejad vuestros
cómodos sillones
y volad a un mundo
al que solo vosotros
podéis acceder.
Elevaos y vivid la vida
como si fuera el ultimo día
en un derroche de energía
y vitalismo propiamente jovial.
251. MI VOCACIÓN
Me apasiona la poesía:
a veces me entristece
otras me alegra el día,
quizás me atormente...
Es una vorágine sentimental
que golpea violenta mi esencia
como huracán agresivo
en lo mas hondo de mi alma.
252. CONVERSANDO CON MUERTOS
Me hablo Pitágoras y Gracian,
también Quevedo
y su grupo
de poetas
conceptistas,
incluso algunos
minimalistas
y tantos otros
repudiando
los pedantes
escritores
redundantes
distinguiéndolos
de los concisos.
¿Es ese el buen camino?
“¡Que se yo!” diría Montaigne
ya que “solo se que no se nada”
continuaría Sócrates
para acabar Newton con:
pues “Lo que sabemos
es una gota de agua;
lo que ignoramos
es el océano”
253. DEFECTOS
En mi infinita arrogancia
la humildad
hoy pretendo mostrar,
mis defectos
de fabrica
y los que consumo
en la rutina
maldita:
Mi lumbrera
no alumbra
el pozo oscuro
y profundo
de la ciencia.
Nadie logra escapar
de su hondo agujero,
espiral de ignorancia.
Me rodea la incertidumbre
y la obsesión por saber:
si cierto es
y su porque,
y el como
y cuando,
y el que
y donde.
Me abruma
ese vació
inhóspito.
Me maltrata
la horrenda
paradoja
que dicta
que cada día
se menos
porque más se.
Me tortura
conocer
la mas ínfima
y remota porción
insignificante
de la cultura universal
y de los doctos estudios científicos.
Por otra parte
mis manos
demoran
la gloria,
pero ellos
bendicen
la mejora
progresiva
y lenta.
Extraños
símbolos
arcaicos
indescifrables
emanan
de ellas.
El propio autor
haya en ellos
dificultad extrema.
Que decir
de la pasividad
con que actúa
y obra
mi pereza
en una pobreza
ineludible de espíritu.
Una voluntad férrea
que se derrite
ante el pavor
del sol radiante.
Pánico
a tener miedo
del terror,
al que tantos han temido.
No comprender
los matices
de las mentes
raras a mi parecer
-lo mismo opinaran
de mi estas personas-
que me envuelven
en una perturbadora
sociedad inquieta.
Costumbres sin sentido
y disciplinas rígidas
a la vez que absurdas.
Me califican de bohemio
apartándome de su mundo
y trasladándome a una capa marginal
de esta organización de clases piramidal.
254. VISION ECOLOGISTA
Si abro la ventana
el sol me da en la cara,
y por el resplandor cegador de Helios
los ojos se me vuelven llorosos y húmedos.
Si la cierro
es mi morada
un vivo reflejo
del letal calor
de la lejana África
al no dejar pasar
el refrescante viento.
Y en esta encrucijada
encontramos innumerables necios
que no depuran la luz con cortinas
sino que tapan con persianas,
encienden luces a pleno día
y enchufan ventiladores
y potentes consumidores
de energía, malgastada.
Incluso los ahí que por la comodidad
o formalidad de las prendas
no se despojan de ellas
con tal de ahorrar
y salvar nuestro planeta.
255. VACACIONES
Acaban las guerras
y crueles contiendas.
Cesaron los bombardeos
y escaramuzas sorpresas.
Ya no hace falta
la pluma esgrimir
y las ideas escribir
dicen esos necios
que se dan por aprobados;
vuestros días están contados.
256. AMENAZAS DEL MÁS ALLA
-¿Que te hace pensar
que menospreciada
es tu divina tinta?
-¿No los oyes?
Los gemidos
de los ancestros
que nos guían;
sus gritos
que reprochan
mi soberbia
al compararme
con los más grandes
(Séneca y Cervantes
y miles más de escritores);
sus criticas
mordaces
en hábiles
lenguajes;
sus voces
de lamentos
por desperdicios
de ilusiones,
de esfuerzo,
de sueños
inalcanzables,
de viajes
a lejanos
lugares
inexistentes
para la razón.
¿Acaso no los oyes
en el ultimo ocaso?
Intentando sutilmente
traspasar las leyes físicas
tras el resquicio
de la puerta final
que les envíe
a un vació de frialdad,
a su mayor desdicha:
la nada, oscura soledad.
¿No los ves?
Aferrándose
a la superficie
con sus palabras
y doctas ideas
tan bien expresadas,
repudiando
el echo
de ser
olvidados,
permaneciendo
perennes
en los recuerdos
de ajenos
lectores.
¿Es que no los ves
al borde de la muerte?
Luchando
con todo
su intelecto,
alcanzando
con su pluma
en la mano
un fragmento
de papel
descuidado,
escribiendo
sus pasiones.
¿No los sientes?
Frente a frente
susurrándote
hermosos versos,
bellas obras
que hoy valoran
y no pudieron
en su momento
dar a luz,
ya fuera
por la cruz
y sus diabólicas
prohibiciones
o por funestas
circunstancias.
¿Tal vez es posible
que tu no los sientes?
En mi mente
-lado a lado-
implorando
que se mantenga
y aumente
la creatividad
y buen arte;
suplicando
que me abstenga
a componer
mis estrofas
y que lo arruine;
vociferando
pavorosos,
temiendo
una revolución.
¿No los hueles?
Aromas a mar
-dulce y no salado-
imaginario,
fragancias
de libertad,
efluvios de
fraternidad,
bálsamos de
igualdad,
esencias
de paz,
perfumes
de amor,
hedores
de dolor.
¿No lo sabes?
Están ahí
frente a ti
esperando
la jornada
en la que se eleven
sus conceptos
que no supieron
o no tuvieron
el tiempo
preciso
como para
plasmarlo
en una hoja
eterna,
en un documento
histórico,
en una trama
interminada.
¿Pudiera ser,
mis queridos lectores,
que yo ya muerto
no me seguiréis leyendo?
Enmudecerá mi cuerpo,
mas la prolongación
en mis escritos
de mis conceptos
yacerán inmortales
en ellos.
Lamentablemente
se apagara mi lumbrera
en la visión postrera
viendo y sabiendo
que seré el primero
en caer en el olvido.
257. NO HE DE CALLAR MI AMOR
Me manda callar
vuestro insolente
acusativo dedo
que posado yace
en tus hermosos labios
que soy incapaz
de dejar de mirar
en su hipnotismo
lujurioso
que invita
a besar,
¡que evoca
a amar!
258. PINTOR CALLEJERO
Aquel que pinta
y vende sus obras
a bajos precios
por supervivencia,
en su bohemia
y despreocupación.
Aquel que fragmenta
su alma, que se agranda
en cada cuadro,
por su subsistencia
y ninguna ganancia
que le haga rico.
Aquel que por su valía
solo desea a agradar
a los doctos críticos,
aunque su vanidad
enterrada esta y se conforma
con humildes y austeros.
Aquel que anhela
en los libros constar
por su revolución
que en su arte alza
con maravillosa gracia,
con inefable pasión.
Aquel de razón única
que en todas las bocas
de ser tan famoso
este su palabra
manuscrita
en letras de oro
Aquel creador de belleza
que la concibe con magia
y que en lo profundo
de su honda alma
solo quiere otorgar gloria
a este mundo.
Aquel que aprendía
y alcanzaba maestría
en el anonimato
con la más ardua
y larga practica
en callejeros inicios.
Aquel de tenacidad,
ímpetu y constancia
a la que loco admiro,
anhelo y desearía
algún cercano día
poseer como un don.
259. COSTILLAS
Denme las escuetas costillas
en el plato de comida
y no en las pasarelas
donde anhelo opulencia
tanto en pechos y caderas,
como en muslos y cabeza,
pasando por el deslizante
torso y extremidades
que con destreza
y oculta ciencia
en su mayor sutileza
hagan con delicadeza
que alcance el clímax
de nuestra consumada
pasión deseada.
-Poder podría incluso
devorar el mundo
elevarme a su cima
y posar mi trasero
en el autócrata trono
que me alza a la gloria-
respondió un egocéntrico
ante una mera pregunta
cordial, cortes y ambigua
que un simple favor pedía.
242. UN HUMILDE DESEO
Evocando a Lope
mi borrador oscuro
anhela un verso claro
¿lo he, quizás, logrado
en mi poemario?
243. CIEGA CONFIANZA
Yo nunca yerro en mi camino
aunque sea equivoco.
Donde pise mi pie,
esa mi senda es.
244. LAPSUS AMOROSO
Nada...no surgía
ninguna idea,
ni tan siquiera el tema.
Vació tenebroso y hueco,
tétrico, sombrío, lúgubre
sórdido, estridentemente
silencioso el del cerebro.
Mi grave voz sorda
no huía de mi boca
pues no respondía
mi necia cabezota.
Dulce la veía a ella
con tono bobalicón
buscando bellas palabras
y solo sandeces hallando.
Tal era el sentimiento
que me había derrotado
en la batalla, fracasando
y perdiendo el poco seso
que inerte reposaba agónico
esperando desesperanzado.
Antiguo fuego finito
que grato ardías dentro
de mi lóbrega esencia
de ligera existencia,
ahora, osado, te ruego
que revivas de nuevo.
Aquella hoguera apasionada...
¡Maldito sea quien la apagara!
Ahora es un seco desierto
que evoca a cada momento
el siniestro acechador, letal
desdichado, temido final.
Ojala volvieran
a sentir mis venas
tan profundo amor,
tormentoso tornado
por mi consumado.
245. PRUEBAS EXTRAORDINARIAS
Soldados muertos
anhelan renacer
la ultima jornada.
Durmieron largo tiempo
pretendiendo vencer
ante la guerra.
Hoy los ilusos
gritan estridentes,
atacan en batalla.
Se arman agobiados,
no hay más opciones,
es decisiva.
Estos son nuestros
alumnos de sandez
llenos, pobres idiotas...
Los mal esperanzados
necios estudiantes
lograrlo sueñan.
Con este modo
lo que realmente
sucede no es verdad.
Memorizan sin tino,
vomitan el saber,
la taza limpian.
Pican el botón
haciendo un reset,
olvidando la senda.
Acceden al incierto
pasado el nivel;
cae la vida.
Se desmorono
su ansiado edén
por funesta desidia.
246. MOMENTOS INTENSOS
Bañaba tu bruna melena
tu calida piel morena
-que mis ojos miraban-
en ondulantes frescas olas.
Anegaba tu voz eufonica
mis ingenuos castos oídos
que embelesados se rindieron
a tus bienaventurados mandos.
Inundaba tu pasión eufórica
liberada por cada uno de tus poros
como el embriagador vino de Dioniso
mi virginal cuerpo, nuevo al gozo.
Humedecía el monte de Venus
con el mutuo dulce roce de las yemas
delicadas, humanas, bondadosas, tiernas,
de indescriptible perfecta destreza.
Salpico al estallar mi cañería
sobre tu fina tez blanquecina
de mi candido amor impregnada
que abrasando ardía dentro y fuera.
247. LA TETRICA NOCHE DE SAN JUAN
Descienden desde el cielo
amado, anhelado, rebuscado,
los más mortíferos artefactos
que osados desean destruirnos
Son pocas ahora
en la escaramuza,
quien sabrá cuantas
al comenzar la ruina.
Suenan sórdidas
ensordeciendo
mis sordos oídos
que silban y pitan.
Sin previo aviso
pueden aparecer
debajo de tus pies
o en tu mismo piso.
Este era el preludio
de la gran masacre
de la breve noche
que se avecino.
De nuevo resuenan
en la contienda
oxidadas armas,
tracas de metralla.
Revive la odiada guerra
en el campo de batalla,
localizado en la plaza,
trincheras y calles ajenas.
La carnicería
la adrenalina
rápida subía
en una bahía
paradisíaca.
Orgías de cadáveres
y baños de sangre
ante la actuación de Ares
y los fuegos artificiales.
Lívidos destellos
seguidos de estruendos
y pavorosos humos negros
que anunciaban esquelas.
Por suerte esto es un sueño
que evoca un pasado infierno
que ojala no volvamos
a ver y oír jamás.
Lamentablemente
es un echo perenne
aunque sea en otros lugares,
aunque sea lejos de mi techo.
Una manta fragmentada y colorida
cubre el firmamento de alegría
en expansión concéntrica,
despreocupada y cromática.
Los expectantes cohetes
y las hermosas fuentes
nos amparan de la muerte
que nos persigue eternamente.
248. PERSONAJES MALTRECHOS
Gota a gota
sangraba
la amada,
derrochando
amor de corazón,
y creando
un mar salado
de insípido sabor,
herida de gran dolor.
En cada esquina
un sucio barrizal
impuro y carnal
de pegajosa
sensualidad
se aferraba
a sus presas
por míseras
propinas,
quebrándose
y despojándose
de su ínfima
dignidad
e integridad
para esta
sociedad,
hasta la saciedad.
Debajo de cada farola
de luz fantasmagórica,
se alza más melancólico
un inerte cuerpo tullido
por el duro paso del tiempo
y los dolores
que se viven
en este infierno,
sintiendo
en lo hondo
de su estomago
el ardor
del fuego
del alcohol
del olvido
del Estigio
del averno.
Serpenteantes víboras
de habilidosas lenguas
que saben cuando morder
a su desdichadas victimas,
buscando en estas fatuas
todo jugo sustancial
y en especial ganancial.
Oh, personajes maltrechos:
iracundas recelosas esposas,
consortes, novias y amadas
que veis desprestigiado
vuestra cierto e infinito
amor desbocado
en el vuestro,
que os abandona
en las noches oscuras
por módicos precios
en ese momento
por alguna que otra
en las sugerentes esquinas,
o más caros a largo tiempo
en lugares, creen, hospitalarios
repletos de terribles arpías
con garras y zarpas y colmillos
que absorben toda la sangre
y no dejan rastro de esencia vital.
Después solo riñas y lamentos,
espantosos descubrimientos,
confirmaciones de sospechas
que a familias fragmentan.
Finalmente la odisea
concluye con un nuevo
desgarrado borracho
que se culpa eternamente
incapaz de renacer
de sus cenizas,
de resurgir
cual Fénix,
de unir con hilos
los descosidos,
de enganchar
la ruptura
y su roto
corazón.
Claro que esta traición
solo tiene sentido
cuando ese intenso
amor fatídico
de rutina palideció
y al promiscuo necio
otra opción no le quedo.
249. EL ANARQUISMO NO ES LA SOLUCIÓN
Las gentes humildes
no suelen tener buenos fines.
Entonces, ¿porque serlo?
Unámonos en una anarquía
sin fronteras, ni normas,
donde no quepa lugar
para la autoridad.
Destruyamos el perfecto
astro que se nos concedió,
no esperemos a un futuro
e incierto cataclismo;
hagámoslo realidad ya,
¿para que esperar?
Estupida idea
que solo posible seria
si en una utopía viviera
y sus habitantes,
exigidos filántropos,
cumplirán sus tareas
sabiendo que no obligan,
es decir, si autosuficientes fueran
y de ellos totalmente dependieran
pues no existe una comunidad
de semejante altruismo
sin ser ninguno excluido.
I si así sucediera
no haríamos más
que dar un paso atrás.
¿Seguir en nuestro
proceso autodestructivo
que nos ara regresar
aun con suerte al pasado
o marchar hacia este
voluntariamente?
Dilema complejo
que requiere solución.
Pese a esta simple y catastrófica
correlación de conceptos
veo en las tapias de las calles,
en los suelos de rotos hogares
rojos grafiteros invasivos
marcando con seguridad
y pulso firme y claro
la vigésimo tercera razón
entre un millón
de la destrucción
de nuestro mundo.
250. PASATIEMPOS MODERNOS
Jóvenes viejos
que malgastáis
vuestra existencia
efímera y frágil
en un ocio
recreativo
que os limita;
¡liberaos de el!
No derrochéis más
vuestro valioso tiempo
impidiendo ser y hacer
aquello que anheláis.
Dejad vuestros
cómodos sillones
y volad a un mundo
al que solo vosotros
podéis acceder.
Elevaos y vivid la vida
como si fuera el ultimo día
en un derroche de energía
y vitalismo propiamente jovial.
251. MI VOCACIÓN
Me apasiona la poesía:
a veces me entristece
otras me alegra el día,
quizás me atormente...
Es una vorágine sentimental
que golpea violenta mi esencia
como huracán agresivo
en lo mas hondo de mi alma.
252. CONVERSANDO CON MUERTOS
Me hablo Pitágoras y Gracian,
también Quevedo
y su grupo
de poetas
conceptistas,
incluso algunos
minimalistas
y tantos otros
repudiando
los pedantes
escritores
redundantes
distinguiéndolos
de los concisos.
¿Es ese el buen camino?
“¡Que se yo!” diría Montaigne
ya que “solo se que no se nada”
continuaría Sócrates
para acabar Newton con:
pues “Lo que sabemos
es una gota de agua;
lo que ignoramos
es el océano”
253. DEFECTOS
En mi infinita arrogancia
la humildad
hoy pretendo mostrar,
mis defectos
de fabrica
y los que consumo
en la rutina
maldita:
Mi lumbrera
no alumbra
el pozo oscuro
y profundo
de la ciencia.
Nadie logra escapar
de su hondo agujero,
espiral de ignorancia.
Me rodea la incertidumbre
y la obsesión por saber:
si cierto es
y su porque,
y el como
y cuando,
y el que
y donde.
Me abruma
ese vació
inhóspito.
Me maltrata
la horrenda
paradoja
que dicta
que cada día
se menos
porque más se.
Me tortura
conocer
la mas ínfima
y remota porción
insignificante
de la cultura universal
y de los doctos estudios científicos.
Por otra parte
mis manos
demoran
la gloria,
pero ellos
bendicen
la mejora
progresiva
y lenta.
Extraños
símbolos
arcaicos
indescifrables
emanan
de ellas.
El propio autor
haya en ellos
dificultad extrema.
Que decir
de la pasividad
con que actúa
y obra
mi pereza
en una pobreza
ineludible de espíritu.
Una voluntad férrea
que se derrite
ante el pavor
del sol radiante.
Pánico
a tener miedo
del terror,
al que tantos han temido.
No comprender
los matices
de las mentes
raras a mi parecer
-lo mismo opinaran
de mi estas personas-
que me envuelven
en una perturbadora
sociedad inquieta.
Costumbres sin sentido
y disciplinas rígidas
a la vez que absurdas.
Me califican de bohemio
apartándome de su mundo
y trasladándome a una capa marginal
de esta organización de clases piramidal.
254. VISION ECOLOGISTA
Si abro la ventana
el sol me da en la cara,
y por el resplandor cegador de Helios
los ojos se me vuelven llorosos y húmedos.
Si la cierro
es mi morada
un vivo reflejo
del letal calor
de la lejana África
al no dejar pasar
el refrescante viento.
Y en esta encrucijada
encontramos innumerables necios
que no depuran la luz con cortinas
sino que tapan con persianas,
encienden luces a pleno día
y enchufan ventiladores
y potentes consumidores
de energía, malgastada.
Incluso los ahí que por la comodidad
o formalidad de las prendas
no se despojan de ellas
con tal de ahorrar
y salvar nuestro planeta.
255. VACACIONES
Acaban las guerras
y crueles contiendas.
Cesaron los bombardeos
y escaramuzas sorpresas.
Ya no hace falta
la pluma esgrimir
y las ideas escribir
dicen esos necios
que se dan por aprobados;
vuestros días están contados.
256. AMENAZAS DEL MÁS ALLA
-¿Que te hace pensar
que menospreciada
es tu divina tinta?
-¿No los oyes?
Los gemidos
de los ancestros
que nos guían;
sus gritos
que reprochan
mi soberbia
al compararme
con los más grandes
(Séneca y Cervantes
y miles más de escritores);
sus criticas
mordaces
en hábiles
lenguajes;
sus voces
de lamentos
por desperdicios
de ilusiones,
de esfuerzo,
de sueños
inalcanzables,
de viajes
a lejanos
lugares
inexistentes
para la razón.
¿Acaso no los oyes
en el ultimo ocaso?
Intentando sutilmente
traspasar las leyes físicas
tras el resquicio
de la puerta final
que les envíe
a un vació de frialdad,
a su mayor desdicha:
la nada, oscura soledad.
¿No los ves?
Aferrándose
a la superficie
con sus palabras
y doctas ideas
tan bien expresadas,
repudiando
el echo
de ser
olvidados,
permaneciendo
perennes
en los recuerdos
de ajenos
lectores.
¿Es que no los ves
al borde de la muerte?
Luchando
con todo
su intelecto,
alcanzando
con su pluma
en la mano
un fragmento
de papel
descuidado,
escribiendo
sus pasiones.
¿No los sientes?
Frente a frente
susurrándote
hermosos versos,
bellas obras
que hoy valoran
y no pudieron
en su momento
dar a luz,
ya fuera
por la cruz
y sus diabólicas
prohibiciones
o por funestas
circunstancias.
¿Tal vez es posible
que tu no los sientes?
En mi mente
-lado a lado-
implorando
que se mantenga
y aumente
la creatividad
y buen arte;
suplicando
que me abstenga
a componer
mis estrofas
y que lo arruine;
vociferando
pavorosos,
temiendo
una revolución.
¿No los hueles?
Aromas a mar
-dulce y no salado-
imaginario,
fragancias
de libertad,
efluvios de
fraternidad,
bálsamos de
igualdad,
esencias
de paz,
perfumes
de amor,
hedores
de dolor.
¿No lo sabes?
Están ahí
frente a ti
esperando
la jornada
en la que se eleven
sus conceptos
que no supieron
o no tuvieron
el tiempo
preciso
como para
plasmarlo
en una hoja
eterna,
en un documento
histórico,
en una trama
interminada.
¿Pudiera ser,
mis queridos lectores,
que yo ya muerto
no me seguiréis leyendo?
Enmudecerá mi cuerpo,
mas la prolongación
en mis escritos
de mis conceptos
yacerán inmortales
en ellos.
Lamentablemente
se apagara mi lumbrera
en la visión postrera
viendo y sabiendo
que seré el primero
en caer en el olvido.
257. NO HE DE CALLAR MI AMOR
Me manda callar
vuestro insolente
acusativo dedo
que posado yace
en tus hermosos labios
que soy incapaz
de dejar de mirar
en su hipnotismo
lujurioso
que invita
a besar,
¡que evoca
a amar!
258. PINTOR CALLEJERO
Aquel que pinta
y vende sus obras
a bajos precios
por supervivencia,
en su bohemia
y despreocupación.
Aquel que fragmenta
su alma, que se agranda
en cada cuadro,
por su subsistencia
y ninguna ganancia
que le haga rico.
Aquel que por su valía
solo desea a agradar
a los doctos críticos,
aunque su vanidad
enterrada esta y se conforma
con humildes y austeros.
Aquel que anhela
en los libros constar
por su revolución
que en su arte alza
con maravillosa gracia,
con inefable pasión.
Aquel de razón única
que en todas las bocas
de ser tan famoso
este su palabra
manuscrita
en letras de oro
Aquel creador de belleza
que la concibe con magia
y que en lo profundo
de su honda alma
solo quiere otorgar gloria
a este mundo.
Aquel que aprendía
y alcanzaba maestría
en el anonimato
con la más ardua
y larga practica
en callejeros inicios.
Aquel de tenacidad,
ímpetu y constancia
a la que loco admiro,
anhelo y desearía
algún cercano día
poseer como un don.
259. COSTILLAS
Denme las escuetas costillas
en el plato de comida
y no en las pasarelas
donde anhelo opulencia
tanto en pechos y caderas,
como en muslos y cabeza,
pasando por el deslizante
torso y extremidades
que con destreza
y oculta ciencia
en su mayor sutileza
hagan con delicadeza
que alcance el clímax
de nuestra consumada
pasión deseada.
260. A UNA LENGUA MINORITARIA
¿Por qué no puedo,
siendo mi historia
más solemne,
hablar en mi lenguaje?
Aquel con el que reí
primero, siendo feliz
en una candida niñez
con sutiles chistes
de queridos parientes.
El que consiguió florecer
fuentes que fluyen
hasta hallar tierra
en dulce mar.
Mi lengua materna
con la que aprendí
mis primeras palabras
y con la que pretendo morir.
La que me consoló
en tiempos tormentosos
faltos de esperanza,
de fe y alegría.
Con la que escribí
mis primeros
y últimos versos,
mostrándome.
Con la que viví
largo tiempo
en compañía
cariñosa.
Aquella que me sirvió
de molde del mundo
para su mejor
comprensión.
La que a sentir me enseño
por vez primera
la vehemencia y demencia
de las razones del corazón.
Fue la lengua de mi ciencia,
el medio de mis artes,
el rió de mis ideas,
la cascada de mis tensiones.
Entiendo vuestro
sentimiento y miedo,
y no pretendo asesinaros
pues mucho os valoro,
pero no por ello
yo tolero
que apresen
y maten
mi voz
cantante.
